Los muertos
Fotografía de Sebastián Salgado Dicen que los elefantes lloran a sus muertos. Los velan. Los acompañan, se quedan allí donde el cuerpo se funde hasta los huesos. Dan vueltas lentamente, se agachan, tocan con su trompa apenada, parece que llorasen –lloran- como lo haces tú por tu muerto ante su cuerpo, su tumba. El dolor por la muerte. El duelo. En este país de caudillos, de tatas como montañas, de padres de la Patria que lideran el ritual del mono mayor y guían con su ejemplo, estamos jodidos. Porque esos caudillos que ya no distinguen dónde acaba su piel y comienza el Estado, esos que arengan masas y agitan a sus huestes, respetan poco la vida y no se sabe si respetan a los muertos. Y entonces la vida vale madres, no vale. Y si no se respeta la vida, no se respeta a los muertos (Marcelo, tus huesos dónde estarán, las lágrimas de los tuyos buscan ese suelo para regar). ¿Cuándo, en qué momento se habrá olvidado Evo-mono-Estado de sus compañeros muertos a golpes, a ba